LA VUELTA AL MUNDO EN 80 POEMAS (POESÍA)

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Nos llevamos los poemas del mes de abril. Nos llevamos los poemas del mes de mayo. Mil hojas se despliegan ante nuestros ojos, se funden bajo el paladar, vibran sobre la piel. Miles de palabras que, como un dulce exquisito, huelen a recién salidas del horno y que, si las leemos, se quedan con nosotros.

Descripción

Saltar al contenido. Comparte Facebook. Me gusta: Me gusta Cargando Pincha en el cartel para verlos todos. I Festival de Cortos de Filosofía-ficción. Día de la poesía: expendedores poéticos. Mercadillo de libros. Noviembre Edgar Allan Poe escribiendo El corazón delator en nuestra biblioteca.


  1. José Luis Díaz Granados.
  2. Caminando bajo el mar, colgando del amplio cielo (Las Tres Edades nº 277).
  3. Inmunología molecular, celular y translacional, 1e.
  4. Un día más: Extinción!
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Disfrutando del eclipse parcial de sol. Rubén Gracia, caracterizado de Poe, junto al retrato hecho por los chicos del Taller de artesanía. Cartel anunciador de la visita de Félix Alboal insti el 29 de abril Día de la poesía: caos poético-bibliotecario. Nuestros alumnos blogueros.

Los alumnos celebran el Poppy Day final de la primera guerra mundial. Nerea Marco presentando libros en el Toma y lee. Exposición de trabajos sobre las lecturas. Día de la biblioteca. Octubre Taller de dramatización con Mariano Lasheras. Ganadora del Mercadillo.

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Celebración del día de la Filosofía curso Empiezan a aparecer por el instituto las pistas de La Vuelta al mundo en 80 días. Día de la poesía: muro poético. Pasen y lean.


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  2. Biblia No.7 Español Inglés: Reina Valera 1909 - World English 2000 (Parallel Bible Halseth nº 407).
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La vuelta al mundo en 80 poemas

Mercadillo de libros celebrado en noviembre de La ganadora del sorteo del mercadillo noviembre Encuentro literario con Irene Vallejo. Félix Albo,Abril Santo Domingo, R. Madrid: Editorial Verbum, Nueva York : Revista de poesía 11 : Revista de la Academia Norteamericana de la Lengua Española.

Tenaz Armonía. La mujer rota. Guadalajara: Literaliaeditores, Hofstra Hispanic Review. Letras Peninsulares. Hispanic Poetry Review. Fall Río, Semanario de Cultura y Arte. Revista de arte y literatura. Revista de poesía. II, 7, Alter Vox. Studies in Spanish Literature for Javier Herrero. David T. Gies, Charlottesville: Rookwood Press, Spring Fe de erratas.

X, 4, Bilingual Review of the Arts. Rimas y Palabras. No sé por qué, de pronto hoy, siento un nuevo florecer en mi esqueleto, una paz de retama que alegra la gravidez del horizonte. Perdonen, otra vez, mi falta de modestia, pero llevo años aguardando para decirlo con la boca llena, amo esta vida aunque con maña me confunda. Abierto el portón entróse enmarcado el rostro. Accidentada geografía de agridulce trago. Reconozco los ojos, ha tiempo me vigilan. También los labios, abrasados por la sed y comidos por tu hambre.

Es un amor que con los años ha crecido con esbeltez quinceañera y aguarda que el canto antiguo de las sirenas lo rescate del tedio diario. Con la nariz es otra historia, ella sabe de mis fechorías: agrias recetas, oscuras hendiduras y rincones prohibidos. Siempre buscando esa flor, ese aroma, ese algo qué sé yo, que embriague aunque la resaca deje un regusto amargo.

Nariz que con la edad se va afilando y asemeja una extraña hipotenusa.

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Confieso, la tengo un gran cariño. Espada es, chimenea, anzuelo interrogante, proa de barco. Lo que le falta a la razón, ella lo suple con su intuitiva sabiduría. Me quedo un tanto perplejo observando este rostro, y pienso que a sus puertas, de puertas adentro, algo especial se cocina, porque a pesar de tanta arruga y tanto pómulo estrafalario, hay un algo de belleza serena que consuela cuando, como todas las mañanas, me atuso el rostro afeitado. Vestido de sonrisas voy a tu encuentro, recalo en tu cuarto, me comería tus pechos si el monje que va conmigo me dejara.

Con corbata me encorbato los días serios. Es una terrible horca en el cuello. Pero de seda y guayaba tengo las ganas y de sol moreno la risa ancha.

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No sé que traje ponerme cuando el cielo navego, ni qué hacer con los ojos si el mar contemplo. Caminos a ninguna parte. Ninguna parte cruzada de caminos. Rosario de piedras sobre la cicatriz que el viento hombrón atraviesa en la tarde, cuando los guanacos se cortejan. Tierra pareces triste y el río tan sólo enjuaga las limosnas. Los veo hincarte el azadón, limpiar cloacas , besarle en la mejilla a la niña que ahueca la barriga y pare nada, serrín, arena agonizante. Alguien dice basta sin que amaine el empeorar.

Es la hora de hacer, avanzar, gritan otros. Es el año del sombrero y adelante. Es afilar. Han abierto el puente tras la sangre. Los desocupados se llevan los féretros.

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Cuando subió a la falta del fondo del silencio, tan sólo era un suspiro en el mar de su cuerpo. De bolsillo a cintura navegando en el talle, siguiendo el rastro dulce de su pezón lechoso. Intuyo ese vagar por el cuerpo de aromas, como una noche incierta en un tiempo sin ruido. Caricias sin codicias en un lugar sin nadie.

Clamor de la inocencia, constancias de la ola. Con su oreja de algas, caracola de estrías enredadas, una mujer duerme mientras escucha la voz lejana. Duerme un sueño de agua, de corrientes que entran por las ventanas y dejan emociones prendidas en los embudos obscuros de los tímpanos. Es en la oreja donde retumban las intenciones malas, las voces de castigo, los gritos estridentes que todo lo mentan con diente de ayuno, con tono de esposo presuroso o miedo de niña.

Quiero bajar a tu oído, quiero rectificar la colcha arrugada y declarar el sí rotundo, el compromiso fulgurante, la pasión violeta con mi lengua de junco. Quiero, en tu oído-campana, derramar la gota-palabra, la palabra-semen que engendra poemas e ideas altas, verdades como puños en la tierra temprana.

Quiero fecundar tu vientre-caracola con mi voz de estrella enamorada. Cada enjuto peldaño, cada alegre baldosa, cada florido tabique, puja su porfía de casa, de hogar, de confusa dicha.